в прогнилия под на верандата. Усмихна се самодоволно. Всеки случаен минувач (не, че имаше такива), би се заблудил, че тия дъски датират от преди сътворението и би се замислил преди да пристъпи върху тях. Проядени и криви, изкорубени и ръждиво-кафяви, напомнящи ескиз на многострадален болен художник, отчаян от вселенското безсмислие. Беше дала луди пари на грохналия Малисио (местния лодкар) да ги докара в това състояние и да изглеждат убедително грозно и отвратително стари.
- Ха, как само го нальоках тоя дъртофелник - промрънка си сама Теофилия. Сепна се и се огледа. Забрави за агентите на острова. Те бяха навсякъде, дебнеха и грухтяха из гората, дори сега ги чуваше.
Време беше да става, бълвоча беше на свършване, а старата, грохнала интуиция й подсказваше, че е настъпил момента. Той беше там, усещаше миризмата му.
- Не, после ще отмагьосвам, сега имам твърде важна работа. Къде ми е акъла, щях да си забравя Фурлата? Старост, нерадост.